TEATRO de SOMBRAS

DAS PALAVRAS

2012-01-27T23:14:00.004Z

Naquele tempo, era redondo

o nascimento das palavras.

Soltas da boca,

em gestos se alongavam,
e faziam cócegas no pescoço,
mordiscavam a orelha,
cercavam a cintura,

para se calarem,

em duas bocas ávidas.

E pareciam borboletas,
aqueles vultos,
procurando todo o mel desse silêncio.

Apenas no vento se pressentia a existência,

nesse tempo, em que tudo eram frutos,

no pino do Verão.

Helena Figueiredo 2010

(Foto retirada da net)

AQUI AO LADO

2012-01-24T22:12:00.008Z

No globo fluorescente que gira à nossa mão,
há a insignificância das medidas,
a perspectiva de um alfinete perfurar o equador,
a exiguidade do homem,
a simbiose entre a terra e o céu.

Aqui,
tudo poderá ser da cor pintada,

mas esse mundo,
onde os cactos riem e as crianças choram,
só tem estrelas de cartão,
pratos vazios,

e uma mensagem trazida pelo vento.

Helena Figueiredo

Imagem retirada da net

JULGAMENTOS

2012-01-23T00:03:00.013Z

Loucuras, que arejam a pequenez

do olhar sobre uma pedra,

e filtram óleos usados,

chupando alguns rebuçados

com aroma de mentol.

Roldanas de sensatez,

que, zás,

puxam do fundo do poço, essa rês,

de pinotes desastrados.

Amontam-se os curiosos, debruçados no tabique.

Pese-se em pratos dourados,

a justeza dos sinais!

De um lado põe-se a marmota,

quero dizer, o sensato, que apenas canta o refrão,

do outro, a estrebuchar, o louco fora de jogo,

que inventa a música, a letra, o hino novo.

A balança barafusta, não se detém o manípulo,

o louco faz de sensato e o sensato de louco,

são cúmplices combinados,

que vivem bem disfarçados

dentro do mesmo ventrículo.

Helena Figueiredo

Foto:Marta Monteiro

DEUS NEGRO

2012-01-20T23:09:00.006Z

A planta esticou-se, abriu os braços,
agraciou a energia descida na chuva
e foi fruto,
tombado à tardinha no quintal.

O homem gatinhou,
e uma voz materna, disse:
ergue-te, explora o universo, o mistério dos semelhantes,
questiona a fiabilidade das rotações,
o desabrochar das rosas,
interroga os ventos sobre a chegada da tempestade...

E assim farás.

Depois,
senta-te na pedra altaneira,
verás a explicação de tudo escrita nos musgos,
o sol te ofuscará,
e vais riscar pelas paredes que Deus existe,

e a partir desse dia, a tua espinha será uma linha, perpendicular aos pés.

Nunca imaginaste a chegada do frio,
voltar a curvar-te,
não para ungir os pés da amada, perdida,
não para beijar a altivez, tu, que nunca foste servo,

voltar a curvar-te,
como se algo de insigne te conduzisse à terra,
esse vasto manto, rasteiro, impestado de víboras.

Afinal eram altos os pensamentos, tingiam as estrelas...

Interpreta os sinais do fim.

Deus poderá ser negro,
e a tua alma, permanecer para sempre,
à sombra da grande laranjeira.

Helena Figueiredo

Foto:Marta Monteiro

HOMENAGEM (2)

2012-01-19T23:23:00.005Z

Hoje, pelas seis horas da tarde,
um homem desceu à terra,
envolto em panos brancos e chuva miudinha.

Forrava-lhe o peito a força do trabalho
e a majestade dos pinheiros bravos.
Tantas vezes o vi passar, a caminho do futuro,
esse herói dos dias claros,
que passeava os dedos no rosto dos filhos, dos netos,
esse guerreiro destemido,
partido a salto, para terras de França,
na miséria de outros séculos.

Eram seis da tarde,
e um homem desceu à terra, para nunca mais voltar.

Helena Figueiredo

HOMENAGEM (1)

2012-01-19T22:28:00.003Z

No dia em que passam 30 anos sobre a morte de Elis Regina...

SERENIDADE

2012-01-15T22:22:00.010Z

Chovem melodias,
terços murmurados,
massagem perfeita no músculo dorido.
Persigo o infinito, para alcançar a porta principal,
as pérgulas abertas exalando perfume.
Súbita matilha, incendeia a resina dos pinhais,
alargam sombras da clareira dos gritos,
e num vendaval de espasmos e sémen,
o céu entontecido, possui a terra.
Nem por um instante, a lembrança do guarda - chuva cobalto,
onde o sono, tinha medo dos trovões.
A alma, valseja Strauss ,
e entre remendos de memória,
baixa aos ombros, ornada de paz.

Helena Figueiredo 2010

Este poema encontra-se publicado emhttp://triplov.com/blog/2010/01/06/serenidade/
Imagem retirada da net

VIRGEM NEGRA

2012-01-13T22:44:00.003Z

Empilhadas na prateleira, mesma em frente à cama,
havia uma série de caixas, hermeticamente fechadas.
Em cada uma, jazia uma rosa,
pisada dias a fio entre um conto inacabado.
Tudo o que ficara das paixões,
estava ali, envolto em vistosas fitas de cetim.
E quando ela se deitava,
repetia-se na parede o filme mudo,
cenas intensas, que a impediam de dormir.
Então, enfiava o vestido preto
e passeava descalça
onde a geada pousara como borboletas.
Precisava arrefecer o coração,
oferecer a caixa do correio,
ao primeiro pardal que lhe pousasse na janela.

Helena Figueiredo

Imagem retirada da net

A LOUCA

2012-01-12T22:47:00.008Z

Chamavam-na louca,

porque apanhava no regaço,

os pingos de luz caídos do telhado,

e na varanda, gritava: estou feliz!

Nessa noite,

a porta rangera, a cama gemera,
havia fumo branco na chaminé,

e o amante, que teimava esconder,

saíra um pouco antes do galo cantar.

Helena Figueiredo

Imagem retirada da net

DES (GOSTO)

2012-01-10T23:05:00.025Z

Enquanto esperavas o gosto de um beijo,

dissipou-se o nevoeiro e a vista é soberba.
De lá, o suão invadindo a fronteira,
de cá, a terra queimada ,um lençol verde.
A água corre branca, sabendo a frio,
adivinha-se a toca do coelho, junto à curva,
e a sombra parda da raposa,
colada às rodas de trás.

Enquanto esperavas o gosto de um beijo,
o menino continuou extasiado,
e a cegonha debicando o filhote, por cima da auto-estrada.
Contam-se os pés de mimosa florida,
que davam já para encher a primavera.

Enquanto esperavas o gosto de um beijo,

o dia rebolou sobre a noite,
apagando as luzes de néon,
e os altifalantes gritaram o teu nome.
Nasceu o bezerro do avô Geraldo,
e os patinhos cresceram na piscina.
Houve compota de medronho, apertada com laços de cetim,
e até de cartas, entupiu a caixa do correio.

Enquanto esperavas o gosto de um beijo...

Como se alguma vez, esse beijo pudesse ter gosto,
pudesse saber a açúcar, ou mesmo a sal,
como se algum dia, pudesse haver língua,
nesse mundo virtual!

Helena Figueiredo 2009
Foto retirada da net

OS INTOCÁVEIS

2012-01-09T22:26:00.003Z

Dizer bom dia é ato saloio e a menina do supermercado
pede-nos o código postal. Terei de levar a mal?

Aprecio os animais, demarcando territórios

trocando olfatos, como que a dizer: estou aqui, camarada,

efusivos cumprimentos que brotam do instinto,

génese do bando, da matilha,

da cadeia hierárquica onde reina a harmonia, a proteção, o simbolo do clã.

Sim,
de vez em quando buzinamos, acendemos faróis,
agradecemos um gesto fraterno saído do escuro,
mas somos reféns,
despidos de todas as manifestações relativas à palavra homem,
podem chamar-nos leprosos,
confinados que estamos a este ambiente estéril,
um léxico gasto, espalhado sobre as teclas de um computador.

Enquanto esperamos a doçura de um beijo,

aviadores, os sonhos, são fumo sobre as nossas cabeças.

Helena Figueiredo

Foto retirada da net

A CAVERNA

2012-01-04T23:10:00.005Z

Bruscamente, a terra há-de tremer,
e das fendas rasgadas
saltarão monstros horrendos, saídos de um eterno jejum.

E aquele a quem negaram tudo,
vira a esquina,
regressa à caverna onde um dia registou a evolução.
Ajeita as pedras, um leito, o prenúncio da morte.

[...]

Apenas um estridente vazio habitará os escombros.
Só os túmulos conhecem a ressurreição.*

Helena Figueiredo

* frase de Nietzche - foto retirada da net

O LUGAR

2012-01-03T22:34:00.014Z

O homem deixará pai e mãe, pela cidade dos deuses,
e no lugar do nascimento, hão-de formar-se teias,
porque tudo parece estar longe, do outro lado do tempo.

...

Por debaixo da farda que lhe deram à entrada,
o corpo desliza, sente vertigens,
um pó de asfalto picando a pele,
a ruela, é uma vereda,
e um aroma penetrante,
toca o cérebro num duelo,
um ritual,
um monte de gravetos,
a mãe de lenço branco,
a oração,
a massa levedada,
o doce pão, saído de um ventre ardido.

Só há aldeias.
Porque mesmo as pessoas que vivem nos grandes meios
escolhem sempre um canto, que lhes serve de aldeia,
um conjunto de casas,
e no meio das casas, há a casa. *

E no peitoril da janela, cresce um vaso de alecrim.

Helena Figueiredo

* Eduardo Lourenço (Prémio Pessoa 2011) em entrevista ao Jornal Expresso de 23 de Dezembro 2011 (Revista Atual, pág.11). Foto retirada da net.

UMA SÓ PALAVRA

2012-01-01T17:42:00.014Z

Que mais posso pedir, se tenho tudo,
oferecido, ou sofrido nos calos da mão,
aprendi o pouco que preciso,
que existem milagres no cerne da videira,
e que dos olhos podem crescer rebentos, ampliando o pão.

Desprezei os grandes arvoredos,
onde pululam cogumelos venenosos,
sementeira hedionda de algum povo,

encontrei entre as ervas,

o suco de uma amora, e soube partilhar o gosto novo.

Nada me falta, e hoje, abro a janela na direção do sol,
acordo a paz, que chega dos pinhais,
e debruçada na solidão que me pertence,
escrevo em letra colorida, que estou agradecida,
e nada mais.

Helena Figueiredo

Foto:Marta Monteiro

PEDRADA NO GELO

2011-12-29T23:01:00.006Z

Serpenteavam uma mata de pinheiros, descendo na direção do rio.

Estremeceu, quando ele, quebrando o silêncio da viagem, lhe disse:"Posso fazer-te uma pergunta?" A voz assim, tão solene e repentina, pressentia algo muito sério, relacionado talvez com as contas por pagar, o comportamento dos filhos, ou aquela zanga de fim de semana, que lhe ruminava ainda nas entranhas. Além de imprevisível, ele tinha o condão de ver a garrafa sempre meia vazia, de usar tinta preta na maior parte dos comentários.

" Podes", respondeu ela, elencando já mentalmente, um vasto leque de argumentos a utilizar na resposta.

" Responde francamente" continuou ele, no mesmo tom de voz, " Durante a tua vida toda, quantas vezes viste o sol nascer?"

Ela, que sempre adorara a noite, o cantar dos grilos, o cheiro da madrugada no quintal... A pergunta desconcertante, emudeceu-a, mas dentro de si, sentiu desmoronar-se o forte muro, que até ali os tinha separado.

Helena Figueiredo 2010

Foto:Marta Monteiro

A ÁRVORE

2011-12-27T23:46:00.008Z

Debaixo do verde há brilhos perenes,
carimbos indeléveis,
que proclamam o sol como um deus.

Rente ao tronco, cor madura,
a escola dos saberes,
o cheiro da alfazema,
as noites estreladas,
os bibes coloridos,
as sacolas entrançadas com fio de sisal,
marcas de beijo,
encontros ao luar,
fontes,
vasos de manjerico,
acordes de viola,
poemas escritos nos intervalos da paixão.

Bonsai onde um pássaro imigrante poisou o ninho,
as folhas claras que lhe rebentam na copa,
são braços abertos afagando o dia que nasceu.

Helena Figueiredo

Foto : Marta Monteiro (fotografia analógica)

ÚLTIMO DESEJO

2011-12-25T16:16:00.027Z

Acordou, desfeito, enjoado,
em restos de bebedeira
da longa madrugada, saciada.
Uma crise passageira, pensou,
mas aquela dor no peito, de repente,
fê-los voltar, um a um,
mortos, ausentes, indiferentes,
companheiros de folia... num remake lento,

sangue no chão,
e tirou as medidas ao salão, que lhe pareceu bem maior.

Quantas vezes se pensara ali, descansado,
bela poltrona, charuto, sempre no porte atual,
caramba, não se via a envelhecer,
mas a vida fora um jato,
entre provas, obstáculos,
muita palmada nas costas, gravata, salamaleques.
Nem um filho, um irmão,
para a partilha de um caldo, de uma manta de burel,
sentia-se um condenado,
agonizando no chão.
E a letras já tremidas, pensou o último pedido.
Além disso, era Natal,
tempo de divindades, disponibilidades,
seria atendido.

E na dobra das esquinas, nos botequins,
no prédio mais plebeu,
um recado bem singelo, surgiu em pontas de luz,
anunciando aos homens,
"em Belém nasceu Jesus!",

ele, é que já não leu.
.
Helena Figueiredo (2009)

imagem publicada em http://triplov.com/triplo2/

ANTES QUE OS SINOS TOQUEM

2011-12-21T23:27:00.006Z

Antes que os sinos toquem e a neve caia...

Sei de cor esta história de anjos e estrelas,
de um céu partilhado
debaixo da velha mesa
onde a mãe guardava a roupa de passar.

E volto a apanhar musgo novo,
a recolher do celeiro as palhas,
a colar a perna de uma ovelha tresmalhada,
no caminho para Belém .

Pontas de outras festas,
que hoje vou unir num imenso laçarote,
fazer da terra uma bola brilhante,
e pendurá-la no universo dos desejos.

Depois, acreditar
que em cada nascimento haja um rei
a quem se ofereçam bolos e leite,
e o mundo exalte entre cânticos e louvores,

porque se um menino nascer, será sempre Natal.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

UM PEQUENO GESTO

2011-12-17T22:17:00.034Z

Nunca como hoje, o teu corpo encaixou no meu.

Será que fui eu que mudei,
eu, que te queria cavaleiro andante,
morando no meu livro de aventuras,*
eu, que esqueci as tuas crenças na igualdade,
arrancada à força do cofre dos avaros.

Nunca como hoje, o teu corpo encaixou no meu.

Tiveste contigo o alvará da minha vida,
abriste os alicerces,
mas algumas pedras acabaram erodidas pelo tempo.
Não pedi castelos, nem muros de cristal,
apenas que abrigasses o meu amor
como uma planta rara .

Nunca como hoje, o teu corpo encaixou no meu.

Sim, fui eu que mudei.
Ao ver tanta miséria explícita no rosto dos homens,
abandonei meus moinhos,
e dei-te a mão
quando à noite regressávamos a casa.

Helena Figueiredo
*versos da canção "Cavaleiro Andante" de Rui Veloso

ÀS VEZES É PRECISO BATER A PORTA

2011-12-16T22:21:00.003Z

Horas sem sono, remexendo o borralho.
Queria-se assim, completamente só.
E foi por isso, que um a um, afugentou todos os espíritos.
Difícil tarefa, quando em bichos disfarçados,
subiam imperceptíveis pelos ossos.
Ardeu em febres, contorcionista de dores,
mitigadas por chás e panos encharcados em água gelada.
Vendeu anéis, cortou os dedos
e era bastante a tenaz, arregaçando a pele fina das virilhas.
Chamaram-no fingidor
e ele abafou o espectro que lhe saia da boca.
Queria-se só
para finalmente descansar,
abandonar as ideias que lhe causavam náuseas
e esse alheamento inerente aos homens desconfiados.
Queria-se só
para poder discernir de onde soprava a felicidade,
se do calor da fogueira,
ou da nova consciência
de que o mundo era um enorme balancé,
oscilando entre a tragédia e a comédia.

Helena Figueiredo

A IMPORTÂNCIA DAS COISAS (III)

2011-12-13T21:18:00.008Z

A aldeia é pequena, num cume soalheiro, entre serras e o rio. Ladeando as casas, pinhais e terras de cultivo, misturam-se com pomares de laranjeiras e alguns jardins.
Logo em frente à casa, um carvalho enorme e secular. Nele, o dia de S. João tem um encanto especial, quando o cheiro a rosmaninho se confunde com o verde da folhagem. Lugar de secretos amores, de leituras refrescantes no pino do Verão, onde qualquer livro, terá certamente um final feliz.
O padeiro passa bem cedo. Alice desperta com as bicadas dos pássaros na janela. É como se não houvesse rua lá fora.
Ao fechar a porta, caem-lhe no cabelo algumas pétalas de glicínia, que faz arco por cima da entrada.
Vai a pé para o emprego. O caminho, embora acabado de arranjar, continua adornado com silvas e flores silvestres e algumas ovelhas espalhadas até ao ribeiro, lembrando remendos em calças de gente pobre. Os campos, repletos de malmequeres, denunciam a ajuda de Deus perante a negligência do homem.
Pelo latido dos cães, qualquer um descobrirá se Alice terá passado já o Penedo da Víbora, ou se andará ainda perto da Poça Funda.
Quando chegar à escola, terá à sua espera, uma fila de ternurentas crianças no esperado beijinho. Depois, será a hora das novidades, do cão que partiu a pata, do cabritinho que nasceu, do galo feito nas escadas da tia, um burburinho só aquietado, quando uma enorme bruxa com pozinhos de perlimpimpim e uma maçã envenenada, aparecer, em busca da formosa Branca de Neve.
No regresso a casa, ainda o sol vai alto, Alice num pulo muda de roupa e veste a personagem de fim de tarde: amiga da terra. São conversas íntimas, longas, que vivem nela, nas árvores, nos vegetais, nas flores, na água do poço de pedra, na terra cheia de lama onde os pés se afundam, nas enxadas quando cortam um pé de hortelã junto do muro. São partilhas debaixo da nogueira grande, que só lá está, porque dá sombra, e sem sombra as cerejas não saberiam tão bem, e a avó não lhe lembraria aquela menina que com um pente de oiro fino, seus belos cabelos penteava*.

No cesto de vime forrado de tangerinas, virão à tardinha ramos de salsa, alfaces e as primeiras favas, que ainda em vagem, darão um óptimo esparregado, quase igual ao que a mãe fazia nos almoços de domingo.

A casa é pequena, tem lareira e um terraço florido. No ar, uma rádio local emite música antiga.

Ao cair da noite, não se verá a Estrela, nem o Caramulo, mas um círculo enorme de estrelas, com trezentos e sessenta graus de luz.

Alice anseia o fim do dia. Corre para o computador. Anda a tentar encontrar algo que a ponha feliz, num site da Internet.

Helena Figueiredo
2008

* versos do poema " A Bela Infanta" de Almeida Garrett
Foto: óleo sobre tela " Menina com espigas", Renoir ,1888

A IMPORTÂNCIA DA COISAS (II)

2011-12-11T16:42:00.019Z

.Cheira a tinta fresca,
brinca-te na mão,
não enrola, ainda descola,
e se fita levar, amanhã se irá comprar.

Não parece presente,
sim, reparo, é diferente.
Tem cor de morango, mas doce não é,
tem forma redonda, mas bola não é,
cabe na caixinha, mas brinco não é,
pendura-se ao peito, será coração?

Nome indefinido,
segue o teu desejo,
brinquedo,
berloque,
simples bibelot, esquecido no escuro...

Acresço o carinho,
..............................desse gesto puro.

Helena Figueiredo

A IMPORTÂNCIA DAS COISAS (I)

2011-12-10T17:26:00.012Z

Junto da fonte, alguém espalhara milho, como habitualmente.

Uma lufada de folhas apressou-se a cair, receosa que o Outono arrependido, partisse para longe da cidade. O varredor olhou as árvores, esperando o completo desnudar.

Nada fazia lembrar a grande festa, e os meninos, espreitavam tristes, por detrás das cortinas.

...

À tardinha, erguia-se na praça, uma enorme pirâmide cor de chocolate, onde um bando de pombas se aquietou.

O varredor pegou na vassoura e o menino que continuava na janela, gritou:

"Papá, papá, chegou o Natal !"

Helena Figueiredo

.
.

ENCONTROS FORTUITOS

2011-12-09T23:04:00.013Z

A surpresa chegou, ao acaso, e por isso festejaremos.
Haverá vinho, música de todos os teus ídolos,
e as crianças usarão coroas de flores silvestres.
Será sempre noite, agora que a lua se mudou
e as estrelas ornamentam o caminho.
Nos teus cabelos permaneceram as ondas do mar,
o murmúrio dos búzios ,
oh, que saudades tinha, dessa maresia!
Senta-te comigo e
conta-me histórias de outros mundos, para lá da minha aldeia,
desses lugares sem mandamentos nem escrituras,
onde basta sorrir.
Ensina-me a sorrir.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

GÓIS - PASSEIO BUCÓLICO

2011-12-08T22:11:00.006Z

Fotos:Firmino Monteiro e Marta Monteiro
Edição de vídeo: Helena Figueiredo

NOME DE CÓDIGO:ÓMEGA

2011-12-06T21:47:00.001Z

.
Eis-nos chegados ao leito dos enfermos,
local soturno onde o tempo sobra.
E preenchemos o teto com quadros nus,
onde apanhámos flores para cobrir os mortos.
Aqui estamos, imunes à felicidade,
num corpo que deixou de nos pertencer.
Há um desconhecido para lá da porta,
uma encruzilhada agreste onde reina a anarquia,
um beco sem saída,
ou apenas uma poça de lama
que leva ao suicídio.
Tememos acabar possessos,
ingerindo o nosso próprio fel,
perante a branca indiferença das paredes.

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)

INESQUECÍVEL

2011-12-02T22:59:00.014Z

....

Viver uma só vez, intensamente,
foi decerto o dogma que escolhi,
mas agora, que não te escuto mais ao meu encontro,
sabendo que noutros braços te deleitas,
terei de acreditar que já morri,

mas nessa outra que agora tu desejas,
eu voltei / vês-me a mim.

O nosso amor será sempre um diamante,
uma curva ascendente
descrita nos lábios de alguém / o sabor meu,
que procuras incessante, em cada uma que te tem.

Helena Figueiredo

ARRITMIAS

2011-11-30T22:56:00.010Z

.
Se a sardinheira quiser brotar na hora incerta,

esquece essa tendência absurda de pensar na primavera,

rasga do cérebro os compêndios transversais

e a tua vasta sabedoria,
não a impeças, deixa-a florir.

A liberdade que desconecta as ligações,

guiará o engenho
ao encontro de um novo paradigma.

É sempre tempo,
enquanto houver vontade

e a teimosia de uma semente a germinar.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

UMA COISA DE CADA VEZ

2011-11-28T23:32:00.014Z

Hoje pareceu-me ouvir a morte rondando o quintal.

Mesmo assim, pus o avental e fui para a cozinha.

Sempre ouvi dizer que os animais são os primeiros a pressenti-la,

e o gato brincava descontraído no tapete da entrada.

Sentei-me à mesa,

o arroz de ervilhas estava no ponto e não podia esperar.

Helena Figueiredo

(foto:Marta Monteiro)

PERSEGUIÇÃO

2011-11-25T23:45:00.004Z

.
Era Outono
e as cartas tombaram pardas em cima do banco.
Vinham de longe,
selos lambidos por cachorros penitentes.
Se lidas,
soariam a clarinetes, alvoradas,
mas eram apenas um tambor
que alguém na hora da raiva, esburacou.

Na casa moravam fantasmas,
e a morte escorria lenta das janelas.

Helena Figueiredo
.

DEPOIS ...

2011-11-22T20:18:00.006Z

Cada pedra é lápide dos dias,
e a eternidade, peso amargo que chegará.

Somos um álbum aberto,
um posfácio escrito em letras garrafais,
serão os corvos prenúncio do fim?

Que nunca de nós se aparte o nome
onde as hélices giram,
e se esfarela em doce, o provir,

que nunca se extinga da rosa a cor,
nem se alise a curva do peito,

essa, que lembra a volúpia,
o cheiro da infância,
e todas as vezes que lhe tocámos os cabelos.

Haverá sempre algo novo,que escapou ileso,
na dobra do corpo de uma mulher.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

PLUMA DE PEDRA

2011-11-21T21:56:00.004Z

A estátua, nua, indecente,
mesmo no meio da gente,
fitando a linha do mar,
parece querer suplicar,
afagos no peito pétreo,
desalinhos no cabelo,...

Quem ousaria arrancar,
daqueles ombros formosos,
sussurros longos, musgosos?

Nem ela sabe, que às vezes,
nas manhãs ensolaradas,
as pombas da catedral,
descendo em voos velados,
pousam seus bicos de beijo,
na pele que dela brotou,

e no espelho da orvalhada,
raia a noiva imaculada,
duma fita de Charlot.
.
Helena Figueiredo

(Foto: Parque da Liberdade - Sintra - Portugal)

A PORTA

2011-11-17T22:52:00.006Z

.
Há desejos que moram no pó,
nas luzes a petróleo,
nas penumbras de toque intenso
e rubores invisíveis,
há desejos que transpõem a razão
são estrelas na memória,
viveram antes da voz, a vida inteira,
e caem agora, pirómanos,
no fosso das tardes mortas,
entre chávenas de café.
Impossíveis desejos,
que crescem no improvável,
mutilam o óbvio,
e o corpo olha-se no espelho,
irreconhecível .

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

AO SOM DA TROMBETA

2011-11-13T22:57:00.006Z

Correu o boato,
o sol cairia em pedaços sobre o chão.
Apressados, os profetas reuniram,
e no meio da praça, o arauto estendeu o edital,
que ninguém ousasse abrir uma fresta sequer,
que importavam as hortas e os pomares,
que secasse tudo em redor,
da outra banda viria um salvador.

E o povo aflito,
preparou a última refeição...

Mas o homem que sabia ler,
que conhecia a sapiência,
que sabia todos os porquês,
esse homem destemido, abriu de par em par sua janela
e gritou :
Que morram os impostores! Isso, sempre ele fez!

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

ESTADO DE GRAÇA

2011-11-11T23:27:00.005Z

Fim de tarde ,
os animais descem sem mácula dos montes
e juntam-se na roda.
As crianças dão-lhe a mão,
como se dá aos amigos que tardam em chegar.
Conhecem-nos dos livros, da boca das avós,
dos pesadelos que saltam do sonho ,
e se medo houve, esse sentimento que nasce do desconhecido,
é macio o pêlo, doce o olhar,
e entoam-se canções ao redor da velha árvore.
O mundo podia ser assim,
a harmonia das espécies,
as mãos remexendo a terra,
a princesa fugindo no dorso de um cavalo
e ao longe, acenando, as ameias do castelo.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

INSONDÁVEL

2011-11-10T23:11:00.004Z

Satânicos, os ventos sacodem a areia,

cegos, seguimos as pegadas, passos largos,

a vontade de estacar à sombra da palmeira.

Ser homem, deveria querer dizer, ser camelo,
atravessar o deserto sem ter sede,
distinguir a amplitude das febres,
e a miragem, do oásis,
poder carregar o peso da terra,
e todas as bagagens clandestinas
do tempo dos salteadores.

Temos sangue morno,
uma dose inexistente de loucura,
donde nos vem esta força férrea de ser sobrevivente?

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

POEMA VADIO

2011-11-08T23:27:00.007Z

No imenso intelecto, o espaço é pago ao metro,
e pelo sim pelo não, de um lado fica a razão,
essa que vive opulenta entre diversos castelos,
bem longe dos ais profundos, do eterno enamorado.

De famílias inimigas, guerras antigas,
ninguém ousará juntar,

duas hostes tão distintas,
à mesa de um bom jantar...

Sigam na frente os tambores, dos filhos da matemática,
dos que cortam a direito,
dos que esquecem a gramática,
para pedir bem depressa uma cama redondinha,
um espelho pregado ao teto,
algumas ninfas esbeltas, disfarçadas de morcego,

atrás, em séquito menor, mas não menos empenhado,
siga o andor,
um perfume empacotado, com fitinhas de veludo,
um crepitar de lareira,
um vinho já bem velhinho,
um rosto polvilhado de pozinhos de carmim,
um coração saturado, de tanto se ver sofrer.

Esperem por mim, deixem-me ao menos entrar!
grita ele, convencido, enquanto se despedaça...

Quanto ao resto, desconheço,
recuso a tentação, de espreitar pela vidraça.

Helena Figueiredo

(foto retirado da net)

OUTRAS CENAS

2011-11-06T22:28:00.009Z

Na última temporada,
subia o pano à terceira pancada de Moliére,
e o palco rodava, alucinante,
entre plumas e muito glamour.
Nessa altura, era eu pequeno,
e o mundo, estava todo ali.
Mas o meu pai dizia: isto vai mudar.
E o pano deixou de subir,
o foco insinua-se,
o ator espreita,
inicia o monólogo,
uma cópia a preto e branco de cada espetador.

Helena Figueiredo

EGOÍSMO

2011-11-03T22:41:00.011Z

Quando chegar a morte

e o meu sangue arrefecer,

há-de quebrar-se o frasco de perfume,

para que cheire às minhas rosas, o adeus,

para que seja sentido, o teu sofrer,

para que nunca mais desejes outro aroma,

enquanto eu em ti, permanecer.

Helena Figueiredo

(foto:Marta Monteiro)

GRADES

2011-10-31T22:27:00.013Z

Reluzente,
o domingo ecoa nos prédios,
um cão dormita na relva abandonada,
a cidade é um leito ressacado,
depois do baile de máscaras.
Na janela do cimo, um homem,
oscilante entre a sala e o ato de fumar,
e envolta em fumo,
a sua sombra,
calças de algodão ,sapatos de lona e um boné.
Apressada, segue o atalho que leva aos castanheiros
(nada mais se move em todo o quarteirão),
um manto dourado cobre a encosta do riacho,
o homem atira fora a ponta do cigarro,
o animal assusta-se,
a vidraça fecha,
a televisão distribui bebidas, durante o intervalo.

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

DO HOMEM QUE SE VIU NO ESPELHO

2011-10-29T22:33:00.008+01:00

Se numa terra estranha eu for bater,
e não houver lugar na hospedaria,
aviso já que não sou o Deus Menino,

nem minha mãe se chama Maria.

Sou antes aquele desterrado
que ninguém quer,
um doente incurável ,
tenho peste a valer,
e nos pulsos, a marca dos grilhões,

fui condenado a viver.

Donde venho, todos me conhecem,

gravaram meu nome numa praça,

fui chamado até com reverência,

mas peço clemência,

parem de me chamar

para acudir às vossas precisões,

detesto procissões,

punhos no ar,

arremessei pela janela os meus botões,

sou um homem só, carregado de lesões,
e se numa terra estranha eu for bater,
irei nu, sem pretensões .

Pensarão,

coitado, foi assaltado,
que me importa,
farei parte dos sem terra,
dormirei nas pontes,

e como não sou o Deus Menino,

nem minha mãe se chama Maria,

posso tomar conta do meu reino,

fazer do hoje, o primeiro dia.

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

ATO FINAL

2011-10-28T22:34:00.004+01:00

Uma forte descarga subiu a rua e abraçou-lhe o peito.
A cidade era agora um pequeno prato, onde fumegavam os restos da discórdia.
Atravessou a velha ponte, como habitualmente fazia em dias de chuva, e uma vontade estranha, fê-lo desejar o lamaçal, adormecido no fundo das águas.
Talvez o primeiro impacto o despedaçasse no convés do cargueiro ali naufragado, ou quem sabe, arrastado pela corrente, descesse o vale, e fosse comido entre os salgueiros, por dezenas de salmões.
Estaria morto, pouco importava.
Abeirou-se do vazio, encostou os pés na madeira carcomida e saltou.
Naquele dia, alguém tinha desligado o botão do amor.

Helena Figueiredo

Foto:Marta Monteiro

DE CERA

2011-10-27T23:33:00.036+01:00

Saltas em saltos,

falas,

irrompes,
perfuras o saber,

manchas de baton.

Não usas caneta,

não recolhes dádivas,

criaste certezas

do lado de dentro da pele.

Desprezível o teu instinto teatral,

o teu êxtase de boneca,

agonizado na chama dos factos.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

NO DIA EM QUE TUDO COMEÇA

2011-10-24T15:35:00.045+01:00

Agora,
que o céu é um dilúvio,
adormecem sobressaltos,
a esperança brilha
nas folhas a correr ,
e os homens,
esses desgraçados,
descobrem-se,
demasiado jovens
para morrer.

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)

TRÊS ANOS

2011-10-21T22:37:00.000+01:00

No dia em que o blogue "Teatro de Sombras" completa três anos de existência...
Foi no dia 21 de Outubro de 2008 que tudo começou, precisamente com a edição do texto "À volta da mesa".

À VOLTA DA MESA

2011-10-21T22:35:00.001+01:00

A mesa é na minha opinião, um dos elementos mais importantes de uma casa ou de outro lugar onde se cruzem seres humanos. Apenas a cama se lhe assemelha, mas essas considerações ficarão para outra oportunidade.Grandemente desvalorizada nos nossos dias, ela pode ser considerada o centro à volta do qual tudo deveria girar.À mesa, não importa o feitio ou o material de que é feita. Pede-se-lhe antes que seja estável e suficientemente grande para nos acolher.Nela se trabalha e, sobre o seu tampo, uma folha de papel rapidamente se enche de ideias, um estudo facilmente se organiza.As refeições tomadas á mesa, sabem melhor que todas as outras servidas em balcões de snacks, ou em bandejas frente à TV. A comida é repartida, a presença é saboreada e sente-se o convívio e a amizade.Na mesa se discute, se argumenta, se critica, se orienta, se concluiu.As grandes decisões deveriam ser tomadas em volta de uma, de preferência redonda, onde todos são iguais, com direito a acusação e defesa, a silêncio e opinião.Basta de caminhos virados para ecrãs, para futuros sem rumo!É urgente chocarmos os olhos com outros olhos, percebermos que eles são espelhos onde vamos encontrar-nos como pessoas humanas e verdadeiras.
Depois destas considerações, estou decidida: vou comprar uma grande mesa de madeira bem escura, para sentar quem eu quiser. No meio ponho um pote de malmequeres amarelos e um pano aos quadrados azuis.
Depois, vou para a cozinha, preparo aquele prato que de tão gostoso parece festivo e, sem razão alguma, chamo os amigos, sento-me com eles, provamos vinho novo e num brinde final prometeremos voltar.Mas, agora reparo, onde a porei ?

Helena Figueiredo

MOMENTO

2011-10-21T22:22:00.005+01:00

Se hoje bater na tua porta,
não perguntes nada,
deixa-me entrar.
Não ouses falar em sexo, carência, desejos.

cala e olha-me a boca.

Acordei despida, fria, demasiado sózinha.

Talvez precise de alguém para partilhar
o sabor do vinho,

o crepitar do fogo,

as palavras contidas,

e simplesmente isso.

Há dias assim,

quando a neve cai,

e das minhas mãos

uma pomba voou.

Helena Figueiredo (10/01/ 2009)

(Foto retirada da net)

CUMPLICIDADES

2011-10-18T23:26:00.010+01:00

Saí,
em sentido contrário,
precisava ver os pássaros,
perceber a cor do dióspiro,
acreditar que a salvação
estava numa gota de perfume.

Regressei,
continuaste a escolher o meu nome,
e eu desci ao teu colo,
mansamente,
como quem encontra o caminho perdido.

Afagas-me o cabelo,
baixa na sala a quietude,
nem uma palavra foi precisa,
para que voltasse a chamar-te baixinho,
querida mãe!

Helena Figueiredo

O BEIJO ETERNAMENTE DOCE

2011-10-15T23:47:00.006+01:00

.Tinha nascido
na compulsão do amor.

Viu as mesas marcadas de sangue,
a lei do silêncio espetada nas portas,

e sentiu-se só,
como o íntimo dos homens.

Escolheu morrer na fonte ,
onde bebiam os animais.

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

JOGADA

2011-10-14T23:11:00.008+01:00

Quatro cantos,

a bola gira,

toca a esquina,

retrocede,

cruza o ponto que já foi.

Cristalina,

rola noutra direcção,

bate no canto,

se anima,

no recuo se constrói .

Forte,

a bola avança,
repele a quina,
num volta atrás,

salta a linha,

e zás,

.sai em estilhaços

da mesa de bilhar.

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

INDECISÃO

2011-10-11T22:44:00.008+01:00

Quando pisas a rua, acabado o tempo das feras,
estás agora lançado a ti.

Descansas na amurada,

os ossos são sinetas na hora de escolher.

Nunca te ensinaram o valor de certas palavras,
sabes-lhe o género, a acentuação,
faltou -te trincar as letras, degustar o sabor,
pendurá-las ao pescoço como um condenado,
e agora que um vácuo se formou ao redor de tudo,
olhas perplexo essa bolha crescente,
sem ousar sequer rebentá-la com a biqueira do sapato.

Voltar?
Causa-te nojo a sensação do verbo,
causa-te pânico regressar à ponte,
causa-te um grito o ruído da máquina,
e olhas o salário entre os dedos...
Partir?
Bastava soltar o nó,
abandonar no sótão o velho baú,
iniciar a descida na direcção do cais...

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

A DÚVIDA DO PÁSSARO

2011-10-08T22:37:00.018+01:00

...

E foi assim, numas asas longas e sedosas,

vestes de um padre, na hora da oração,

que ele apareceu.

E foi assim, deambulando junto à estrada,

vestido às ramagens e brilho cor de sexo,

que ela se escondeu.

Mulher possessa, segundo as más línguas,

o símbolo do fatalismo enfiado nos dedos ,

nas orelhas, pendentes,

lembrança das ténues relações.

Diz-se que foi o pássaro que a roubou,

e jamais a poisou,

e a mulher mirrou,

e as jóias, caíram por aí,

nas eternas lendas que douram os serões.

Helena Figueiredo

BLOCO DE NOTAS

2011-10-06T22:01:00.009+01:00

Hoje vi uma menina mimando a avó.

Habitam a mesma casa,

comem na mesma mesa

e eram beijos que a avó recebia, logo pela manhã.

Também vi o vizinho, varrendo com os olhos o pó.

Ele sabe que a rua é apenas nossa,

e que, definitivamente, eu já saí.

Antes de bater o portão,

analisei-me ao espelho,

eu e a outra que me perguntava pelo destino.

Sim,

há dias em que recuso admitir que a areia são gaivotas,

e de nada adianta esperar a chegada dos barcos.

Mesmo assim,

vou riscando um a um os compromissos ,

e deixo espaço aberto, para caber o impossível.

Helena Figueiredo

.

EFÉMERO

2011-10-05T00:36:00.009+01:00

O corredor é algo negro,
a cada passo uma miragem de luz,
macias, a porta de madeira e as vozes.

Serão amantes de encontros furtivos,
conversas que procedem do perdão,
ou talvez alguém para quem a noite é uma graça,
alguém que deixa na soleira, os desenganos.

Apetece colocar um vaso no ferrolho
uma inscrição com o nosso apelido,
informar o carteiro
que paramos a vida por ali,

pelo menos até o relógio despertar.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

O PIANO

2011-10-01T17:39:00.004+01:00

O piano na saleta, solitário,

vulto negro, imponente, que a menina cobiçava.

.
Porque teriam chave os pianos, pensava ela, infeliz.

Abria-se no verão, quando os donos regressavam,
e havia mãos ansiosas,
remexendo cada tecla,cada som desafinado,
e ecoando no pinhal,
um concerto tresloucado.

Alto aí, dizia o mestre, cheio de pedagogias,
senta-te aqui no banquinho...

E ali ficavam,
entre um punhado de notas e pequenas melodias.

.
Logo chegava a partida,

as portas fechadas,

um silêncio de sepulcro...

Porque havia fechaduras, naquela ilha encantada?

Numa ânsia, encontrou chaves,nos mais secretos lugares,
mas a chave do piano, jamais seria encontrada.

A menina num lamento,
guardou as chaves no peito,
e com elas foi abrindo,
outras portas e janelas..

e certo dia,
o mundo era já,
um campo escancarado,
uma multidão de ouvidos,
uma menina,
um piano,
um sonho realizado.

Helena Figueiredo

CHOPIN ( interpretado por Maria João Pires)

2011-10-01T17:20:00.008+01:00

A ANTI-PALAVRA

2011-10-01T16:48:00.007+01:00

."...
Para ele, a música é libertadora: liberta-o da solidão e da clausura. Liberta-o da poeira das bibliotecas e abre-lhe portas no corpo por onde a alma pode sair e confraternizar. Gosta de dançar e tem pena que Sabrina não partilhe essa sua paixão.
...
Lembrou-se da música barulhenta do restaurante e pensou: «o ruído tem uma vantagem. É que as palavras não se ouvem.» Desde a juventude não fizera outra coisa senão falar, escrever, dar aulas, inventar frases, exemplificar fórmulas, corrigi-las, de tal maneira que as palavras já não tinham nada de exacto, o sentido esbatia-se-lhes, perdiam o conteúdo e só ficavam migalhas, moinhas, poeira, areia que lhe flutuava no cérebro e lhe fazia dor de cabeça, que era a sua insónia, a sua doença. Apeteceu-lhe então, confusa e irresistivelmente uma música enorme, um ruído absoluto, uma barulheira infernal que se espalha-se sobre todas as coisas, inundasse tudo, abafa-se tudo, onde a dor, a vaidade e a mesquinhez das palavras perecessem para todo o sempre. A música era a negação das frases, a música era a anti-palavra! Apetecia-lhe ficar enlaçado para sempre com Sabrina, apetecia-lhe calar-se, nunca mais pronunciar palavra e deixar o prazer confluir no clamor orgástico da música. Foi nessa bem-aventurada barulheira que adormeceu.
.

in " A INSUSTENTÁVEL LEVEZA DO SER" , Milan Kundera , 1983

CASCATA

2011-09-29T23:36:00.010+01:00

Casa dourada, essa,

onde as palavras dormem,

veladas pela lua,

palavras guardadas ,desprezadas,

palavras sem rua.

Incham o peito,

ensaiam o jeito, de cair na mão

de um desconhecido,

que sem prévio aviso,

devolver a chave

da imaginação.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

IMPROVISOS

2011-09-24T23:24:00.005+01:00

A espera dos rios,
o dilúvio da tarde,
as rochas em espuma,
a dança prateada do salmão,
o salgado do mar.

A velha inquietude,

a folha de chão,
o silêncio da boca,

uma erva beliscando a palavra,
o uivo forte do poema.

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)

NOVÍSSIMO TESTAMENTO

2011-09-21T22:05:00.010+01:00

Vem-te à memória
uma frase batida ,
que rima com vida,
com luta renhida,
e arregaças as mangas,
amassas o pão,
ateias o fogo
na cinza do chão,
é parca a farinha,
crês na divisão,
nas sábias palavras ,
que do céu te dão,
felizes os pobres,
têm redenção.

Ah,
como se revoltam as entranhas...
Ah,
como a língua se quer soltar...

Que volte o salvador
de novo às montanhas,
e descubra
nos quatro pontos cardeais,
a confusão dos silvados,
a ausência dos trigais,
e que um raio de lucidez
lhe encaminhe a mão,
para rasgar
os velhos pergaminhos,
para proclamar
antes das chuvas,
o novo código,
da multiplicação.

Helena Figueiredo

(Foto :Marta Monteiro)

ANALOGIA

2011-09-20T23:35:00.006+01:00

Criança...

olhar de mel,

o maravilhoso na borda do chapéu,

sangue rosado,

nem diferenças, nem cruzes nas janelas,

um ramo de ternura em cada mão,

a pá e o balde,

um mundo encantado.

Quisera eu, que meus desfeitos sonhos,

fossem esse teu castelo derrubado,

e, em vez de cobrir-me o negro manto,

alguém pintasse em minha boca, o teu agrado.

Helena Figueiredo

(Foto retirada da Net)

DE UM LIVRO QUE NUNCA FOI BRANCO

2011-09-15T16:56:00.003+01:00

Pingos espessos rasurados na lisura da noite,
desenhos traçados por detrás das pálpebras,
o resgate dos silêncios,
muitos nós, ali desfeitos,
outros, enlaçados num fino bouquet,
jamais um dia ficou por registar.

Qualquer um deixará marcas,
um legado singular,
que só a história desvendará,
e do casulo envolto em brumas,
surgirão guerreiros,
ou apenas mais homens a juntar à multidão.

Não me culpes

se não decifras a mensagem dos meus passos,

sou um livro aberto,

meus testamentos folhas de água ,

a minha heroicidade

está no canto, onde brilha o arco-íris.

Helena Figueiredo

(foto:Marta Monteiro)

VOO

2011-09-10T00:27:00.009+01:00

No domingo,
quando o chapéu de coco
desceu o pedestal
e lhe brincou descuidado
nos cabelos,
descolou-se da crosta dos seios
uma fina capa
rasgada de alto a baixo,
como quem escancara a porta
de um tesouro.

Pelo chão, caíram máscaras...

Lembra-se que não dançava,
desde o tempo das cerejas.

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)

GÉNESE

2011-09-06T15:56:00.010+01:00

Um pequeno ovo, pousado no universo,
a vida latejante,
a vontade,

o esforço,
a sabedoria,
um homem pleno,
despojado,
tecendo finamente o casulo de cristal,

crisálida muda, bebendo silêncio,
ânfora, painel vibrante,
tela sarapintada pelo canto das cigarras,
refúgio, onde a obra surgirá.

Até que chegue a hora destinada
e o debrum de seda se romper,
passarão as noites,
clareadas, sob o voo atento dos morcegos,

e entre sussurros de asas,
mantos diafános,despenhando em luz,
a força acutilante da mensagem, cravará a pele.

Helena Figueiredo

(Foto: Marta Monteiro)

ETERNO RETORNO

2011-09-03T23:44:00.003+01:00

Pensar que um dia tudo o que se viveu

se há-de repetir outra vez

e que essa repetição se há-de repetir

ainda uma e outra vez

até ao infinito,*

serão teus braços eternos ninhos,

o momento sempre o primeiro beijo,

a tua pele um campo semeado,

e as palavras,

algodão doce,

um lento delírio,

e nenhum de nós se aperceberá da grande batalha.

Enquanto flutuávamos por cima dos astros,

a intolerância entupiu as valetas,

um peso atroz agonizou na consciências dos homens.

Estará errada a leveza com que me agarras a mão?

Neste leito, onde pensávamos ser o centro,

os peixes começam a morrer

desmoronou a rocha

e um baque surdo anuncia o fim da viagem.

A realidade pica-nos os pés

e saltamos como se o chão fosse fogo,

e tu, um exímio controlador do sofrimento.

Acreditas nos acasos,

no ciclo permanente das águas?

Prepara novamente o vinho e o perfume

e caminha na direcção da lua.

Dificilmente o amanhã será metáfora de outra história, que não a nossa.

Helena Figueiredo

*passagem do livro " A Insustentável Leveza do Ser" de Milan Kundera (1983)

FLASHES

2011-09-01T00:05:00.005+01:00

O sossego de Setembro, espelhado no redondo das ondas.

O equilíbrio dos astros,aquietando a espuma.

Há uma rede amanhecida, que puxa o mar.

O ronco dos tractores perfura o múrmurio das conchas.
Cardumes, estrebucham prateados, no olhar do veraneante.
A compaixão, arremessa o peixe de volta ao oceano, e guarda a clemência do acto, num clique digital.
Os pescadores ajoelham nas algas, e uma mulher surripia as sardinhas esquecidas na tarde.
O mar é um campo, maré de frutos, em tons de azul .

Helena Figueiredo

Peniche - Portugal (avista-se à esquerda a ilha Berlenga e à direita os ilhéus Farilhões)
Foto: Firmino Monteiro

FOGO POSTO

2011-08-29T23:15:00.013+01:00

Agora, que te lembro,

já o trigo dorme no silêncio das arcas,

e os frutos tombam maduros nos pomares.

Há um tempo talhado para todos os amores,

e quando me vires chegar,

por restolhos,

onde outrora esvoaçaram borboletas,

não julgues crime,

se atear fogo no teu peito,

é apenas a súplica,

de um cobarde que pensava ser deus.

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)

PONTO DE INTERROGAÇÃO

2011-08-25T22:58:00.009+01:00

.
O que fará, emigrado de tudo,
aquele vulto na janela por cerrar?

A escuridão chegou serena,

varreu as bolotas do terreiro,

a fonte, a capelinha...

a aldeia é um regaço,

uma mãe velhinha.

O que fará, esse bicho prepotente,

nariz humedecido,

ligado à corrente?

Repele a gargalhada, a amizade...

habita o paraíso,

mas ditou para si a orfandade.

Helena Figueiredo

( Foto:Marta Monteiro)

ECLIPSE

2011-08-25T22:51:00.003+01:00

Naquele dia, abriu-se a janela.

Alguns autómatos nas esquinas,

nem um único odor no assador de castanhas.
Alguém tinha rasgado a sinfonia dos pássaros,

descafeinado as manhãs,

cortado a ponta de todos os abraços.
Perplexo,

o homem injuriou os deuses,

consultou bruxas e curandeiros,

acendeu nos bosques o círio redentor.
E ali, mesmo ao lado,

a máquina,

silenciosa,

oleada pelo desuso dos sentidos,

produzia em massa a atrofia da espécie .

Helena Figueiredo

(Foto retirada da Net)

DES(CONSTRUÇÃO)

2011-08-23T00:07:00.011+01:00

Tal como as cartas do poeta,
serão ridículas
as prosas de amor,
e outras mais,
as que surgem
de mentes inquietas,
dos que exploram as letras,
e se sentam em rodas ao luar?
Dos que vêem num pedaço de carvão,
sinais,
no atear do fogo,
a junção entre a vogal e a consoante,
no crepitar da chama,
uma sílaba cantante,
no auge da fogueira,
a paixão,
dos que pegam na viola,
e perpetuam o momento,
num allegro/coração.
E um acorde dolente,
é o declínio da luz,
a brasa incandescente,
o borralho quente,
a cinza leve que o vento levará.

Helena Figueiredo

.

FILA INDIANA

2011-08-22T00:04:00.008+01:00

O espaço é um pesadelo sufocante,
de pó e copos vazios,
frente à câmara de filmar,
espreme-se o cérebro,
e as palavras saem entarameladas,
espuma ácida,
em bocas ainda tão doces:

"o que elas precisam,
é sal grosso da cintura para baixo."

Oh mãe,
esse jovem de barba já cerrada,
que esconde a inocência como quem pecou,
que guarda um vulcão dentro do peito,

ensina-lhe o caminho dos regatos,
deixa-o condensar lentamente nos prados,
destilar sementes de girassol,
a não acordar pela manhã,
vomitando
o que lhe oferecem em bónus,
entre luzes de néon.

Helena Figueiredo

(Serra da Peneda - Parque Nacional da Peneda - Gerês - foto:Marta Monteiro)

APENAS TU

2011-08-20T10:18:00.082+01:00

Não me recordo de ser árvore,
mas cobrem-me as mãos
as folhas mortas,
e dos poros,
brotam estacas bravias,

que seja o teu desejo,
o jardineiro,
a cruzar-me
uma fagulha de papoila,
no tempo das enxertias.

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

PUZZLE

2011-08-18T23:19:00.007+01:00

Uma pomba, um anjo azul,

ou o menino choroso de um quadro banal,

as peças giram,

ansiosas,

nas mãos do jogador.

Únicas, insubstituíveis,

cada aresta tocará apenas um lugar,

e no suor, o chão já lembra um lago,

seco no suspiro do último encaixe.

A tela acabada, dormita ,

e no quiosque da esquina,

esperam desafios, numa caixa de papel.

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

TROVA EM SOL MAIOR

2011-08-15T16:24:00.012+01:00

.
Encontrei presa nas rochas,

uma estranha garrafa de licor,

dessas que inebriam e aquecem,

e se esquecem, em noites de calor.

Tivesse eu poderes,

ou fosse um bafejado Aladino,

seria mesmo ali, no meio das pedras,

que trocava as voltas ao destino.

Esfregado o vidro por três vezes,

desta feita, queria o feitiço invertido,

que não saia lá de dentro o grande génio,

que seja eu, a ficar retido.

E depois, soltem-me às marés,

risquem meu nome do rol dos vivos,

para todos os efeitos, já morri,

pertenço ao reino fraco dos vencidos.

Se noutra geração eu der à costa,

nalgum livro sem histórias de encantar,

é decerto outra ilha da desgraça,

cresça uma vaga, que me retorne ao mar!

.
.Helena Figueiredo

ENTRE MUNDOS E FUNDOS

2011-08-14T17:39:00.015+01:00

........

.......Corte-se uma calote de qualquer miniatura terrena, dessas que proliferam em feiras ou mercados. Observando o seu interior, constatamos uma camada escura mais ou menos da largura da nossa distracção, que divide o palco principal, em dois.

........Na parte inferior, são visíveis imensas personagens, que se agitam nervosas, esgravatando túneis com a ponta do nariz . Pondo de parte a hipótese de uma fuga em massa, vontade inexistente em seres desprovidos de visão, concluímos que é o instinto de sobrevivência, que os leva a furar todas as alternativas, em busca de um pequeno verme ou outro alimento.

..........Este acto, de tão contínuo, tem aumentado a fragilidade dos suportes, apoiados neste momento, apenas pelas fortes raízes de um grande carvalho.

.......Aproveitando a frescura da árvore secular, e já na parte superior, salta-nos à vista, um grupo de seres erectos , que gesticulam animados, sobre grandes folhas de papel.

.........Decidido que foi suspender a designação de zona verde para o local, e aprovado o projecto, o inicio dos trabalhos de terraplanagem para a construção do novo condomínio, está marcado para o dia seguinte, após a chegada dos engenheiros.

Helena Figueiredo

(foto retirada da net)

VISTO DE CIMA

2011-08-13T16:07:00.013+01:00

Sobre o regaço o arco-íris,

e um gatinho aninhado aos pés,
na mesa, um pano,
sagrado pano branco,
cânticos de aleluia,
entoados no bordado degradé,
e um ponta de fogo, preenchendo o sol...

Se das garras do animal, surgir o negro,
festejem-se as vitórias, até ao amanhecer,

mas no dia, em que a ferrugem
tomar conta das agulhas,
ninguém mais cuide, se uma nódoa cair,
dobre-se o pano em quatro,
e espalhem-se por cima,
quatro ou cinco bolas de naftalina.

Helena Figueiredo

(Forte de Peniche. Foto: Marta Monteiro)

IMPULSO

2011-08-08T23:46:00.008+01:00

Nem sempre o que apraz dizer,

é inverso ao desejo de o fazer.

Bom seria que o espinho continuasse na rosa,

e do sangue soubéssemos apenas a cor,

dos vendavais, a notícia dos jornais.

De todas as sensações qual a melhor, não sei,

no copo cheio, o líquido derrama ao simples toque,

a sede não existe, dá o mote,

e o que era tão conciso soa a efémero,

e treme o coração,

uma vontade louca de abraçar o impossível,

afasta o medo,

e deixamos a certeza do rochedo,

para seguir nas asas de um falcão.

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)

CANSAÇO

2011-08-03T22:54:00.002+01:00

Arranco do âmago um baú,
pedras raras,
preciosas, a mensagem por gritar.

Abomino
os sermões,
que questionam o tesouro que me habita,
.
mas pesa a culpa ,
porque transporto estas vozes,
estas palavras,
soterradas em mim,
germinando sem licença,
possuindo os sentidos.

Nunca sublimei instintos,
nem desviei o rio do seu leito,
porque sou chamada assim,
a proclamar alturas e lonjuras,
a colocar epitáfios nos portais,
anunciando o antídoto da morte?

Deixai-me ser ponte,
istmo,
corda de sisal,
.
trocar de margem,
dormir sob o lodo,
descansar meus nós na paz desejada.

Helena Figueiredo

.
(Foto:Marta Monteiro)

INSÓNIA

2011-07-31T14:53:00.012+01:00

Olhos cansados,

horrendos pensamentos, na noite em claro.

São horas suicidas,

castelos enfeitiçados ,

monstros famintos levando Dulcineia.

A cama é um mar revolto, de pétalas

que alguém em desespero abandonou,

perturba esta alma,

que sendo minha,

no vazio, sua essência semeou.

.Serena madrugada,

deixai-me renegar poderes ocultos,

mezinhas fabricadas na ilusão!

Oh, areias de gelo,

recolhei o vento na ânfora de barro e dai-me de beber!

Escuto chorar a criança que me habita.

Não é de fome o seu pranto,

é vontade de escutar vezes sem conta,

“Era uma vez… Era uma vez…” ,
é entender nessa voz um tom de mel,

a mansidão dos animais, num prado de luar.
.

Helena Figueiredo

(Foto:Firmino Monteiro)

DO PRAZER

2011-07-27T00:10:00.008+01:00

O gesto, mecânico, arrefecia a bebida,
ao lado, dois artistas riam,
e só a brisa aplaudiu a comicidade das palavras.
Procura-se o prazer em cada esquina,
o somatório dos actos, por mais perversos,
é uma frágil nota de satisfação,
caindo atordoada no meio do pó.
Vasculhamos tudo à procura da real pepita,
e, quando a boca recebe o primeiro sorvo,
lembramos que é sem açucar, que nos sabe a café.

Helena Figueiredo

.

ARMADILHA

2011-07-22T23:26:00.007+01:00

A arvore madura,

e no ramo pendurada,

a transparência da garrafa, exala um cheiro pútrido a peixe.

O insecto, de corpo violeta,

pousa delicado na maciez do fruto,

e roda o olhar macroscópico na direcção da cratera.

Inicia um voo certeiro

e mergulha no séptico ardil, onde já fossiliza inerte batalhão.

Cá fora ,

a pereira luminosa, simula um ornato natalício.

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)

CORO DOS LOUCOS

2011-07-17T19:39:00.013+01:00

Poderíamos ter corrido atrás do rio,

acompanhado as migrações da cegonha,

e trazer um punhado de canela e caril,

para espalhar por cima dos sonhos...

Pernoitámos aqui,

onde o chão é uma mesa vazia,

cobertos apenas de convicções e nevoeiro,

ouvimos rumores de nações desavindas,

tempestades de areia em corpos perdidos,

e uma fogueira de medo, falseou a madrugada.

Detrás da montanha, a peste saúda-nos,

na concha das mãos, suor, suor, ... , e a miragem das pérolas .

Helena Figueiredo

.(Imagem retirada da net)

DA MORTE

2011-07-16T00:45:00.008+01:00

O livro das mil e uma noites,

foi abruptamente rasgado na fúria do destino.

A capa, pele de cobra,

mudada a cada estio na mudez da folhas,

chegou ao dia zero.

Soltou-se um grito do pio dos pássaros,

e um cadáver coberto com fino véu,

será chorado na incredibilidade dos incautos.

Helena Figueiredo
.

AUTO - RETRATO

2011-07-13T09:53:00.004+01:00

Queres que te explique o reino das formigas,

os seus carreiros lisos, deambulantes, cheirando a trigo,

que te mostre a horta, debaixo da videira, miniatura da terra dos sonhos,
e a bica de cana, onde jorrava água de um céu de Agosto...

Senta-te aqui comigo.
Nesses tempos, o caminho era de lama,

e os joelhos esfolavam, na corrida dos meninos descalços.

O mundo era maior que a minha rua,

e entre conversas, o tempo desfilava,

o sono aparecia, transparente, sem medo do escuro...
Agora, meu amor,

como um balão vazio, mirrou a ilusão dos grandes prados,

cabe na mão toda a vontade,

e os lamentos perturbam a palha dos ninhos.
Num ápice, a vida esfumou,

perdeu-se o direito à lonjura.
Tornei-me um bonsai, moribundo,
proferindo palavras sem firmeza.

Como vou ser herói, para a verdura dos teus olhos?
Senta-te aqui comigo, no meu colo,

onde mora o pouco que restou.

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)

GLORIA VICTIS

2011-07-10T16:52:00.009+01:00

Nasciam na boca,

vivas,

frescas,

cor de sangue,

ausentes de truques,

ou cópia integra de algum manual.

Eram pingos de limão,

novelos de linho por dobar,

um favo de mel...

Sem mascarilha, ou véu negro,

havia em cada uma, um grito,

uma luz de manhã,

um respirar sem cordão umbilical.

E o discurso, incomodava a polidez do verniz,

o status quo dos sorrisos,

desajustava as formalidades

dos vociferadores,

que, do mofento poleiro,

decretavam sem demora,

o fim da cultura biológica.

Helena Figueiredo

Imagem: "Gloria Victis" , escultura de Antonin Merciér - 1874

POEMA A DOIS

2011-07-06T23:24:00.010+01:00

.
Quando a neve caía,
era curto o tempo do amor,
sentíamos os segredos guardados na ausência,
desligávamos tudo,
até a eternidade da separação.
Era ali, no recanto das mãos,
que escrevíamos versos, incendiários,
e bebíamos vinho pelo mesmo copo.
Nunca te perguntei pelo passado,
nem quis saber o rasto dos teus pés.
Estavas comigo, embaciando meus olhos
e o futuro era a luz do teu sorriso.
E a neve caía...
Na lareira, as brasas coravam...
Não abras a porta,
deixa que o jornal apodreça de velho,
até amanhã.
Para todos os efeitos,
somos a primeira página de uma história,
que o vento se encarregará de revelar.

Helena Figueiredo

.((Foto:Marta Monteiro)

O OUTRO LAG(D)O DO CISNE

2011-06-30T14:39:00.005+01:00

Frente a frente contigo e continuas a fugir. Já conheço de cor, essa forma caótica com que teces os dias.

Todos temos passado, vivências arquivadas, que pacificamente navegam no consciente, sem no entanto nos impedirem de moldar o barro, numa dialéctica construtiva.
Agora tu, dá a impressão que nunca arrumaste a casa, varreste tudo à pressa para debaixo do tapete e qualquer brisa te cobre de pó, te atrofia, te contamina.
Sim, tiveste medo do escuro, sentiste angústias e solidão, estiveste à beira do abismo, pensaste desistir...
Mas também é verdade que um dia decidiste, ouviste bem, decidiste partir. Acto de coragem, para quem parecia tão frágil…
Correste mundo, eras um filho pródigo que o vento levou, o ovo que faltava no lago que te acolheu. Encontraste os teus pares, o teu céu, a tua razão de viver.
Porque teimas em recordar o passado, em tremer com as estrelas, em esconder-te do inesperado, em suspeitar da sombra do ulmeiro?
Vamos lá, arreda o entulho e mira-te...

És um belo cisne, elegante e sedutor!

Que importa se foste feio e desengonçado, vítima de chacota e desprezo por parte de toda a capoeira, e até dos teus irmãos?
Definitivamente, limpa esses restos que te sujam as margens, areja as águas e aguarda confiante o florescer dos nenúfares.

Helena Figueiredo

(Foto:Helena Figueiredo)

O Lago dos Cisnes

(bailarina - Polina Seminova)

AMANHECER

2011-06-24T19:46:00.002+01:00

Cinco da manhã.
Um ronco de motor atravessa a sexta-feira,
dia de mercado...
Ecos deformados pelas sombras, chegam aos ouvidos.
Acordo.
São cantos ao desafio nos beirais das casas.
Amanhece.
A vida pulsa na folhagem.
No ninho, picadelas frescas, arrulhos de melro,
penugem negra, bico cor de sol.
Acompanhei a mãe e as palhas secas,
trazidas no tempo do silêncio,
disse-me ontem alguém colado à janela.
A sebe crescerá livre e sagrada até ao primeiro voo.
Cinco da manhã.
Endérmicos impulsos sacodem a vontade.
Abro a cortina cor de aurora,
e num intenso azul, mergulho na luz.

Helena Figueiredo

(Serra do Açor - Portugal Foto:Firmino Monteiro)

PERTO DE TI

2011-06-19T23:33:00.011+01:00

.
O barco vai de saída,

adeus ó cais de Alfama,

se agora vou de partida...*

Todas as viagens são imprevisíveis,

mas há-de surgir um lugar,

recolhido entre as roseiras,

onde nada te perturbará.

A casa estará vazia,

desprovida de tudo,

toca ao de leve a campainha,

reconhece-te no hospedeiro,

afinal aqui não mora um deus,

és tu, que te escutas no eco das paredes.

E as palavras secarão na boca,

mantras de sal.

Deposita o tapete de sisal no meio da sala,

lá fora deixaste as nuvens,

os holofotes, a lama dos invernos,

agora, dormirás tranquilo nos lençóis de linho.

Helena Figueiredo

* Versos da canção "O Barco vai de Saída" ( álbum "Peregrinação" do cantor português, Fausto.)

DES (EQUILÍBRIOS) II

2011-06-15T23:09:00.003+01:00

Pouco lhe importou ,

que os bichos picassem a fruta luzidia,

que o girassol não abrisse,

gritara tudo encostado às pedras,

chorara tudo, na borda do poço,

onde a lua era um queijo apetitoso.

Apetecera-lhe esbofetear a hipocrisia,

asfixiar as sedas. arranhar as estátuas,

mas o vermelho, sobrepôs-se aos olhos turvos,

às pernas entorpecidas do desenlace final.

Agarrou num punhado de palavras, gorgolejantes,

dessas que se escondem no cotão das bainhas,

e atirou-as com raiva, sobre a mesa ...

Depois, bateu a porta.

Uma brisa fresca soprava de oeste.

Helena Figueiredo

(Foto retirada da net)

(DES) EQUILÍBRIOS I

2011-06-15T23:05:00.007+01:00

Raciocinava um crânio
sentado no rochedo...

Nas órbitas, espelhada, a face do projecto,
nas pestanas, o vai vem de vindouras poeiras .

A conjugação natural, era ali estritamente proibida,
os musgos, cresceriam na foto de betão,
o rochedo,sem cérebro adito,

morreria alicerce,

na idade da inocência.

Na génese do mundo,
de leis sábias e sensatas,

todas as fronteiras, faziam cócegas de espuma,
e os lagartos, dormiam na boca dos pássaros,

por isso ,

.quando a massa cinzenta, saida dos ouvidos,

deslizou pela vertente,

só mesmo o homem,abriu a boca,
........................................................incrédulo.

Helena Figueiredo
.

PONTOS DE VISTA

2011-06-13T19:04:00.021+01:00

Compras e pressas,
no parque de estacionamento.

Entre os pés, passeia um cão,

pêlo lustroso,

soltos no pescoço, restos de corrente .

"Coitado!...",

exclama o altruísta, amigo dos animais.

E ele, um rafeiro, que se safou da prisão,

mostra os dentes, sem instinto,

e pensa com compaixão:

" Coitados! ... Coitado, não!"

Helena Figueiredo

(Foto:Marta Monteiro)